Сижу я с АМД... сижу и пою, вышел погулять, встетил тян, поженился, родился сын, потом еще двое сыновей, после три дочери, умер спокойно и во сне.
Это пишет старший сын. Бэтмен так и не запустился.
Они не понимают сути происходящего. Они каждый раз приносят частичку добра из собственного мира, но я не могу больше радоваться, как скрипка Страдивари с оборванными струнами на чердаке.... в пыли. Женщины забирают подарки и уносят в то место, которое мы зовем "музей" - шесть метров утолщенной стали и полторы тысячи градусов по Цельсию, как насмешка над теми людьми. Они даже не подозревают. Я пытаюсь намекнуть , хотя бы одному, но из горла вырывается лишь крик боли: - "Аааавтооооомобиииииль!"
Это пишет старший сын. Бэтмен так и не запустился.